Nostalgie. C'était un doux mot. Il avait toujours sonné à ses oreilles comme une note de tendresse, comme une caresse. Elle aimait ce sentiment qui la rendait parfois triste, et parfois heureuse. Nager dans ses souvenirs étaient un passe-temps récurant ; sa nature psionique l'avait toujours poussé à rêver plus encore. Et dans ces moments-là, elle ne souhaitait garder que le bon. Elle oubliait les moments de doutes, les coups durs, la souffrance et son double. Plus rien n'existait. Seulement les souvenirs les plus tendres, qu'elle aurait pu serrer contre son cœur comme une enfant aurait pu serrer une peluche. Elle se souvenait. Elle se souvenait des histoires de son père, lorsqu'elle avait peur le soir. Elle se souvenait aussi de sa sœur qui lui tenait la main lorsqu'elle était hantée par les cauchemars. La bonne odeur des tartes de son père, la patience et le parfum de sa mère qui passait ses nuits derrière sa machine à écrire. Toutes ses choses avaient le pouvoir de mettre du baume au cœur de l'antiquaire, si perturbée ces derniers temps. Elle aurait donné cher pour retourner dans le passé. Vivre mieux, et changer les choses. Faire attention à sa sœur et la rassurer davantage, et aimer ses parents encore plus.

Dehors, l'air était plutôt doux. Rêveuse, Briséîs était affalée à la fenêtre de sa cuisine, observant le monde sombre et cruel du septième étage. À nouveau, elle regrettait son enfance. Enfance insouciante, où seuls les anges existaient dans la bible. Enfance insouciante où le crime le plus grand était d'écraser un insecte, ou bien de voler un bonbon à un camarade. Enfance insouciante où la souffrance se résumait à une écorchure sur le genou. Mais les temps avaient changés. Dès son adolescence, la jeune blonde avait déjà deviné la cruauté de la vie, et le destin qui attendait le monde. Fatiguée de se replonger dans des pensées trop sombres, la psi avait décidé de s'apprêter pour sortir. Dans son esprit, une idée de place bien singulière.

Mount Hope Cemetery. C'était un endroit bien sordide, mais c'était là que reposer ses parents. Bouquet de fleurs blanches à la main, Briséïs avançait entre les tombes, souvent peu fleuries et peu pleurées. La brise mordait tendrement ses jambes, jouant avec le tissu fin de sa robe blanche. Finalement, elle s'était arrêtée. C'était ici qu'ils reposaient. Leurs noms étaient gravés dans une jolie pierre, mieux entretenue que celles qui l'entouraient. Il fallait dire que Briséïs prenait grand soin du lit de terre funèbre. Comme à son habitude, elle s'était accroupie, et avait frôle de ses doigts fins les gravures. « Bonjour papa, bonjour maman. » Un doux sourire. La tristesse ne semblait pas même l'habiter ; seulement un sentiment de bien être. Douce nostalgie.

Elle avait continué à converser avec le granit pendant quelques minutes encore. Ses mains s'activaient à débarrasser les fleurs fanées qu'elle avait déposé à son dernier passage, pour y déposer les nouvelles. « Je me demande si vous êtes bien, là haut. J'espère qu'on y prend soin de vous. J'espère aussi que vous ne voyez pas toutes les atrocités qu'il se passe ici, et que si c'est le cas, que vous ne vous inquiétez pas trop. Oh, et Midnight est revenue en ville. Encore une fois, elle continue ses frasq... » Et un craquement de branches. Sans perdre une seconde, le visage de Briséïs s'était tourné de façon presque mécanique. Mais rien. Ni personne. La candeur de la jeune femme aurait pu la pousser à croire que ce n'était qu'un animal ; mais elle ne savait que trop bien que la candeur n'était pas un trait de caractère qui pouvait lui sauver la vie dans des situations difficiles. Aussi, elle avait décidé de se relever, plus alerte encore qu'auparavant. « Qui est là? » Elle s'était un peu penchée, ici et là, dans l'espoir de voir un visage. « Je sais qu'il y a quelqu'un. Montrez-vous! » Un ton presque autoritaire, justifié par une angoisse certaine. Ici, elle n'avait pas réellement les moyens de se défendre. Et ici, personne ne viendrait voler à son secours.

Le vent faisait voler quelques feuilles. Elle l'avait remarqué, parce que son regard avait foulé le sol tant sa gène était grande. Elle sentait ses yeux, si vides, sur elle. La brise qui se levait sembler être pour elle comme un signal, comme la marche à suivre : fuir. Déjà, des picotements lui rongeaient les mollets, comme l'acide aurait rongé de la chaire. Son cœur battait la chamade, mais elle avait jugé plus prudent de ne pas montrer sa panique grandissante. Il était cependant difficile de se concentrer devant un être aussi dépeuplé que son interlocuteur, tout comme il était difficile de ne pas avoir peur. Et à cet instant, Briséïs ignorait ce qui lui faisait le plus peur : Ryder, ou la conversation qu'elle avait avec lui. «   J'en suis sûr. Ils ne nous entendent plus. J'imagine que fleurir une tombe est une tradition qu'on ne délaisse pas, une habitude que nous apprend. Cela apporte le réconfort aux vivants.  » Sa voix chaude l'avait presque étourdie. Elle semblait si tendre, si ronde... Mais lui semblait si froid. Si vide. Elle avait relevé le menton, pour l'observer un peu. Ses sourcils s'étaient froncés, avant qu'un frisson s'empare de son échine. Elle ne savait quoi répondre. La peur lui rongeait sa gorge si blanche, dans laquelle s'était formée une boule douloureuse. « ...Peut-être. Mais si ça apporte du réconfort, alors c'est une bonne chose. Et puis, ça rend cet endroit sinistre un peu plus joli. Ça en a grand besoin. »

Les yeux océans de la jeune femme s'étaient posés un peu partout autour d'elle, comme pour prévoir une sortie de secours, une seconde fois. Elle avait deviné que cet homme n'était pas humain. Ou du moins, qu'il ne l'était plus. C'était comme un fantôme, une ombre. Sordide, glaçante. Briséïs s'était mentalement préparée à prendre ses jambes à son cou, quitte à se perdre dans la forêt. Elle refusait que son destin de psi s'arrête ici, dans un funeste cimetière où ses parents reposaient. Son esprit se déchirait entre panique et raison, et elle avait bien du mal à juger quelle réponse était la meilleure. Finalement, elle avait préféré la carte de l'ignorance, feignant une fausse assurance pour cacher sa panique. « Vous êtes pas du genre à fleurir les tombes, alors. » Son regard s'était déposé sur ses mains, vides. Avait-il seulement l'intention de rendre visite à un défunt ? « Vous avez perdu une personne proche ? Si ce n'est pas indiscret, bien sûr.  »

Et puis, décontenancée et apeurée, elle avait répondu qu'elle connaissait le coin. Qu'elle n'avait pas peur. Foutaises. Mais elle-seule le savait ; du moins, c'est ce qu'elle croyait. Il avait répliqué avec un sourire qui lui avait filé la chaire de poule, si bien qu'elle avait replié ses bras sur son ventre, comme si elle avait froid. «  Vous devriez voir votre tête ! On dirait qu'on va vous torturer. Détendez-vous, je plaisantais.  ». Elle s'était forcée de lui sourire, comme victime d'une mauvaise blague. Son ton avait été néanmoins un peu plus jovial, et Briséïs s'était surprise à le voir revivre un peu, à travers son sourire. Peut-être n'était-il pas si terrible, en fin de compte. Peut-être qu'elle avait été trop dure, trop injuste et sévère envers lui. Peut-être qu'il était juste paumé, dépeuplé par la mort d'un proche. Elle soupirait. Les muscles de ses épaules s'étaient relâchés, tout comme ses bras. seulement l'intention de rendre visite à un défunt ? « Je suis désolée. C'est cet endroit, ça me rend nerveuse. J'ai pas l'habitude de voir des gens ici. Alors, pardonnez-moi.  » Un petit sourire timide s'était étiré sur ses lèvres, comme si elle s'excusait à nouveau.

Un sentiment de culpabilité s'emparait à nouveau d'elle, alors que sa garde baissait lentement. «  Vous êtes donc de San Diego ?  » Elle avait hoché la tête, avant de hausser une épaule. San Diego avait été son berceau, et elle savait qu'il serait aussi son sanctuaire. Beaucoup trop de choses la retenait dans la ville. La boutique de son père, son ancienne maison, sa sœur, et les souvenirs. Elle n'aurait pas supporté quitter son passé, même si cette solution lui aurait causé bien moins de problème. «  Bien vu. Je suis née ici. Je suppose que je ne quitterai jamais la ville. » Un sourire nostalgique s'était invité sur ses lèvres rosées. De tendres images dansaient dans son esprit, jusqu'à ce que celles du carnage de sa sœur la ramènent brutalement à la réalité. « Je suppose que toi aussi, non? » Il n'avait pas tardé plus pour se présenter. Après tout, cela faisait déjà quelques longues minutes qu'ils parlaient sans même connaître l'identité de l'un ou de l'autre. «  Au fait, moi c'est Kyrian.  » Par réflexe, la jeune femme s'était un peu avancée pour lui tendre la main. Son esprit l'avait rapidement rappelée à l'ordre, mais il était déjà trop tard pour se raviser. Elle se faisait violence, s’efforçant à penser qu'elle avait fait une erreur. « Briséïs. Ravie de te rencontrer dans cet endroit sombre et sordide.

Impassible. C'était le mot qui était venu à l'esprit de Briséïs quant à son interlocuteur. Aucune émotion ne se lisait sur son visage, sur ses lèvres ou dans ses yeux éteints. Pourtant, elle les imaginait autrefois brillants, rayonnants de vie. Un regard animé, chaud et peut-être charmeur. Mais désormais, elle avait devant elle un iceberg vivant. Quoi qu'elle doutait encore de la doute ; pour sûr, il s'était pas humain. Oh, elle aurait voulu se convaincre du contraire. Mais la situation devenait de plus en plus étrange, «  J'ai perdu un proche, il y a de cela longtemps. Quant à fleur les tombes... Je trouve la notion futile et ça ne sert qu'à perdre de l'argent. » Il avait prononcé ses mots d'une façon détachée, comme si tout était dans l'ordre des choses. Comme s'il avait été dans un environnement beaucoup plus doux. Les yeux félins de la jeune femme s'étaient un peu attendrit, alors qu'elle avait baissé ses épaules. « Je suis désolée. » Un souffle, rien de plus. Elle avait à peine eu le courage d'élever la voix, comme si elle avait eu peur de déranger les morts. Après tout, c'était peut-etre après la mort de cette personne qu'il avait perdu pied. Qu'il avait sombré.

Elle avait laissé s'échapper un soupir, avant d'en revenir aux fleurs. « Je suppose que c'est une question de point de vue. » Son regard s'était tourné la tombe fleurie de ses parents ; un sourire nostalgique s'était invité sur ses lèvres. « Je suppose que j'aimerai qu'on fleurisse la mienne, aussi. Ça joue peut-être. » Briséïs avait rapporté l'attention sur le faucheur, qui semblait vouloir rendre l'atmosphère plus léger ; qui aurait pu y arriver, dans un sinistre endroit où l'on marche près de défunts ? Ce lieu lui inspirait la mort, la tristesse et tout autre champ lexical qui aurait pu coller. Elle aurait préféré ne jamais s'y rendre ; mais qui aurait fleuri la tombe de ses parents, si elle ne venait pas ? À qui se serait-elle confier, si elle fuyait les tombes ? Certainement pas sa sœur. Au final, Briséïs préférait cette situation là. Fleurir une tombe de personnes que l'on a tué ; de surcroît ses parents, n'était pas une chose qu'elle aurait fait, ni apprécier. Question d'éthique, certainement. « Je ne comprendrais jamais pourquoi les gens ont tant la frousse quand il y a d'autres gens ici. C'est contradictoire, n'est-ce pas ? Les gens viennent voir leurs proches qui sont avec d'autres morts et s'offusquent de voir les proches des morts. Rigolo, n'est-ce pas? » Ripper avait ce regard, et ce rire qui glaçait le sang. Non. Non, ce n'était pas rigolo. Non, ce n'était pas réellement contradictoire pour elle. Non, elle ne offusquait pas ; elle savait seulement à quel point l'étau se resserrait autour d'elle. « ...Rigolo ? Non, pas vraiment. » Elle avait un peu froncé les sourcils, comme pour accentuer le manque de compréhension. « Je ne m'offusque pas. J'ai juste été surprise. Je n'interdis personne de rendre visite à ses proches. Moi-même, je le fais. »

Son cœur battait un peu plus fort dans sa poitrine. L'antiquaire avait l'horrible impression de s'être engagée dans une danse sinistre, folle, dans laquelle elle aurait du mal à trouver une sortie, si sortie il y avait. Elle commençait de ne plus supporter son regard elle. Briséïs avait toujours eu horreur qu'on la fixe ; et maintenant, elle avait l'impression d'être mise à nue, dévisagée. Le brun continuait d'engager la conversation alors qu'elle ne rêvait que d'une chose : partir. Loin. Elle détestait ses silences après ses réponses, et son sourire, presque malsain, qui s'invitait sur ses lèvres. Elle lui aurait bien arraché, ce sourire. Pourtant, elle avait préféré continuer dans son sens, espérant que tout s'arrêterait bientôt. « Oui, j'ai toujours été ici. » Elle s'était forcée à sourire un peu, avant qu'il finisse de se présenter. Et puis l'erreur. Sans rien contrôler, elle avait tendu sa main. Un réflexe qui aurait pu être fatal, un réflexe qu'elle pouvait payer très cher. Il était trop tard de se raviser. Déjà, elle sentait la main beaucoup plus dure du faucheur qui serrait la sienne. Ses yeux s'étaient arrondis sous l'horreur, et son cœur avait manqué un battement. « Briséïs, quel joli prénom remplit d'histoire... » Rictus de la blonde. Elle craignait que son histoire à elle se termine ici, et elle n'aurait pas été surprise que le compliment soit un avertissement caché. « Merci du compliment. C'est un prénom qui vient de la mythologie grecque. » Mais elle refusait que son histoire se termine ici, là où ses parents reposaient. Elle n'avait pas pu répondre au sourire charmeur du beau brun, tant sa peur et sa nervosité continuaient de la ronger. Et lorsque ses lèvres délicates se posèrent sur la peau de la jeune femme, cette dernière avait cru  mourir.

« Enchanté. Et cet endroit n'est pas si sombre et sordide, je trouve. » A peine l'emprise de la main de l'ancien tueur s'était relâchée, Briséïs prit les devants pour retirer sa main. Son regard refusait catégoriquement d'affronter le sien, même si elle savait parfaitement que ce n'était pas la solution la plus judicieuse. « Vous devez avoir des goûts étranges, si vous me le permettez. Je connais peu de personnes qui trouvent un cimetière joyeux et agréable. » Finalement, son regard avait croisé le sien. Elle avait cru perdre les pédales, tant il la dévisageait encore. « Si cet endroit vous semble sordide, c'est parce que vous le pensez comme tel. Vous n'acceptez pas la présence de la mort, je me trompe? » Elle avait dégluti. C'était comme si doucement, le sol s’effondrait sous ses pieds, et que son corps allait rejoindre les ossements plus anciens. Pourtant, elle refusait qu'on dresse sa sépulture aujourd'hui. L'antiquaire avait finalement fini par esquisser un sourire gêné, avant d'essayer de se défiler. « ....J-Je suis désolée, je dois partir. » Elle l'avait salué d'un signe de la tête, avant de faire quelques pas en arrière, refusant de tourner le dos à l'individu qu'elle jugeait mauvais.

Malade. Mauvais. Malsain, malveillant. Et inquiétant. Tous ces mots auraient été parfaits pour dresser le portrait du faucheur devant elle. Si Briséïs n'était pas encore sûre de sa nature, elle savait qu'il n'était pas humain, et surtout qu'il ne lui voulait pas du bien. La panique lui avait fait perdre la tête, alors qu'elle hésitait encore quelques minutes auparavant : peut-être que ce type est humain et qu'il est simplement dérangé ou peut-être que ce type est un démon qui va te réduire en lambeaux. Et puis finalement, elle s'était décidée : peu importe ce qu'il était, il était tant de fuir. « C'est parce que c'est mon métier, de m'occuper des morts. » Un frisson avait dévalé l'échine de la jolie blonde ; elle l'imaginait au dessus de cadavre, son regard vide fixé sur les corps sans vie. Pendant une seconde, elle s'était interrogée : s'occupait-il de jeter le cadavre dans le cercueil ? D'appuyer sur le bouton pour les incinérations ? Pire encore, apporter les restes aux proches ? « ...Je suppose qu'il faut des gens pour le faire... » Elle le voyait très bien tendre l'urne, sourire inquiétant aux lèvres. Comme si la peine des gens lui procurait un réel plaisir, tout comme la peur qu'il déclenchait en elle. C'était l'instant de trop. Sa respiration rapide résonnait jusqu'à ses tempes, et affolait sa cage thoracique. Respire doucement. Respire. Elle s'était excusée avec un sourire maladroit, espérant qu'il lui ficherait la paix. Et sans jamais tourner le dos, elle reculait. Doucement, mais sûrement. Loin de lui. Loin du mal.

« Voyons chérie, on s'amusait tellement. Tu détruis tout. » Son sourire avait eu l'effet d'un poignard en elle. Les yeux de la femme s'étaient arrondis sous la peur : elle devait fuir. Son cœur battait la chamade, et sa gorge se serrait violemment. Ses poings s'étaient serrés, instinctivement. Si forts que ses ongles  auraient pu percer la peau de ses paumes. « N'approche pas...Espèce de taré... » Ses jambes continuaient de reculer, les yeux fixés sur son bourreau. Et puis une aura. Sombre, malsaine. « Qu'est ce....Merde. » Son  corps s'était paralysé une seconde, tétanisé par le spectacle qui se déroulait. Un faucheur.  Cours, Bri. Cours! Elle avait manqué de trébucher, sur une branche encore humide. Par chance, elle avait rapidement retrouvé l'équilibre, et  avait lancé un dernier regard, désespéré, autour d'elle : mais il n'y avait que lui. Qu'un faucheur. « Vas-y, aie peur, je n'attends que ça. » Et sans attendre une seconde, la jeune femme s'était retournée et avait pris ses jambes à son cou. Elle courait, sans même savoir où elle allait. Les branches écorchaient ses jambes nues, mais la douleur venait après la peur. Malgré sa course, Ripper avait été plus rapide ; elle avait senti sa main glacée sur son poignet, qui l'attirait sans force à lui. « Ne me touche pas ! Lâche moi! » Elle n'avait pas même osé le regarder. Comme si elle avait peur de faire face à la mort. Elle refusait de voir son visage satisfait, comme s'il avait déjà gagné la partie.

Briséïs refusait de se laisser vaincre sans se battre. Avec le peu de force qu'il lui restait, elle essayait de libérer son poignet prisonnier, sans succès. « Si je crois bien me souvenir, Briséïs connaît une fin tragique n'est-ce pas? » Elle refusait de se limiter à ses mots. Pourtant, son esprit semblait s'y buttait. La force quittait son corps. Elle se fatiguait à se débattre, gesticulant comme elle pouvait. Ses boucles blondes se perdaient devant son visage et foutaient l'air, pendant que ses doigts fins essayaient de libérer l'emprise d'une main puissante. « Non ! Laisse-moi ! Lâche-moi! » Des larmes de rage commençaient à rouler sur ses joues. Elle s'en voulait. Elle s'en voulait d'être si faible, d'être venue ici si tard. Ezekiel l'avait pourtant prévenu : le danger rôdait partout. « Tu veux me raconter l'histoire ? Je dois avoir un trou de mémoire. » Un faucheur. De quoi se nourrissent les faucheurs, Bri ? De la peur. Contrôle tes peurs, Bri. Montre-lui que tu es plus forte. Bats-toi. Bats-toi, Bri. Finalement, son visage faisait enfin face à celui du tueur. Les boucles blondes avaient glissées de ses joues pour retomber sur sa poitrine et dans son dos, dégageant correctement son visage. Son regard s'était assombri, et les traits de son visage semblaient bien moins angéliques qu'avant. « Va te faire foutre, enfoiré. » Dans un élan de folie, elle lui avait craché au visage. Si elle devait mourir, alors elle mourrait pour une raison. Et si elle devait mourir, elle voulait effacer ce sourire trop satisfait qui la dérangeait.

Et puis une douleur dans son poignet lui avait arraché un cri de douleur. La main puissante du faucheur lui broyait les os, si bien que la douce blonde en était venue à tomber à genoux sur le sol boueux d'un sentier perdu.  Son cri avait déchiré la nuit ; mais personne ne semblait l'avoir entendu. Ne crie pas, Bri. Reprends-toi. Ne crie pas. Quoi qu'il en soit, ne crie pas. Mais noyée dans cet océan de lumière noire, Briséïs semblait perdre tout espoir. Sa main libre s'était refermée sur la terre humide, avant que son visage se relève vers celui du faucheur. « Qu'est-ce que tu veux ?! Tu ne pourras rien tirer de moi, laisse-moi partir!

C'était comme un venin. Comme un poison qui s'était installé dans son ventre, qui lui broyait longuement l'estomac. Ses membres s'étaient mis à trembler avant même qu'elle sache à quoi elle allait avoir à faire : elle savait déjà qu'elle serait confrontée à quelque chose de mauvais, quelque chose d'inhumain. Là était le problème. Briséïs était perdue entre deux mondes. Celui du courage et celui de la lâcheté. C'était comme si elle marchait sur un fil trop fin, qui la faisait tanguer d'un côté et puis d'un autre. Drôle d'image, pour une psi qui avait perdu pied depuis longtemps maintenant.

Elle s'était mise à courir, comme si courir était la solution. Courir pour sa vie, en étant consciente que la fuite n'était pas la solution. Mais que faire d'autre ? Utiliser son pouvoir ? Sûrement pas. Et puis, plonger un être aussi ignoble dans de doux rêves alors que certains crèvent de ne plus en avoir, ça lui semblait cruel, et ironique. Son cœur battait. Pendant une seconde, elle regrettait de ne pas courir aussi vite que son cœur. Il cognait si fort contre sa poitrine qu'elle avait cru qu'il allait s'arrêter, ou peut-être même sortir. La transpercer. Un choc violent, certainement. Tout comme la main puissante du prédateur sur la pauvre proie qu'elle était devenue. Elle s'était mise à agir de façon idiote, elle le savait. Mais dans son esprit, c'était le néant. Néant. Elle le savait pas si bien dire. Ce serait-elle doutée une seconde que c'était ça, qui la pourchassait ? « Qu'est-ce-qu'il y a chérie ? Je ne te plais pas? » Il avait redressé son menton pour qu'elle puisse mieux le regarder. Pour qu'elle puisse mieux voir la mort en face, certainement. Elle avait du mal à le regarder. Son regard était presque insoutenable, alors qu'il aurait pu être si beau. Mais il n'y avait rien, à l'intérieur. Tout semblait mort, éteint. Briséïs ignorait si elle avait comprit ou non ; tout ce qu'elle savait, c'est qu'il n'était pas humain. « Je ne suis pas...ta chérie. Lâche-moi! »

Douce Briséïs. Elle s'était laissée envahir par ce nuage noir, comme si ce dernier voulait la couvrir. L'enlacer de ses bras morbides. Elle aurait pu s'y laisser aller pendant un moment. Abandonner, lâcher prise. Après tout, le faucheur était trop fort pour elle. Et puis, qu'avait-elle a donné à ce monde, encore ? Elle était un poids pour son amant, et un défouloir pour sa jumelle. Était-ce réellement la vie qu'elle avait voulu ? Non. Méritait-elle réellement de la vivre ? Peut-être pas. Qu'est-ce qui la retenait ? Personne. Elle se sentait faible. Le Néant prenait possession d'elle, et lui soufflait son mépris sur sa peau si blanche. Au creux de son oreille, on lui murmurait de s'écrouler, que la bataille était perdue.

Non. Ce n'était pas elle. Elle ne pouvait pas être si faible. Et elle refusait de mourir à cause d'un faucheur. Elle refusait de se plier à lui, et au reste. Son regard semblait l'avoir dissuader ; elle l'avait deviné à son mouvement de recul. Mais il ne semblait pas s'être avoué vaincu, lui non plus. Avec une facilité enfantine, il avait broyé le poignet de la jeune femme, si fort qu'elle s'était laissée tomber au sol, traînant dans la boue à moitié sèche. Finalement, il l'avait relâché. Elle avait l'air ridicule, agenouillée dans la terre. Son petit corps était plié en deux sous la douleur. Une main était venue couvrir son poignet blessé, avant qu'elle relève la tête devant son agresseur. Elle voulait savoir pourquoi. Pourquoi tout ce cirque.

Quelle idée. Ripper était descendu à sa hauteur, redonnant des sueurs froides à la jeune femme. Elle avait lâché un cri de terreur quand la main du brun était venu attraper sa nuque. Aucun répit ne semblait lui être accordé. Les yeux de la blonde s'étaient arrondit de peur. Le visage du prédateur s'était penché d'une façon presque mécanique, comme un pantin qu'on aurait possédé de la pire façon qu'il soit. Et le corps fragile tremblait encore. « Je ne sais pas... Tu ne semblais attendre que ça. » Choc. Elle s'était figée, de stupeur. Elle n'en croyait pas ses oreilles, tant cette réponse lui semblait sur-dimensionnée. À nouveau, elle sentait le vide sous elle. Elle se sentait replonger, tête la première. « N'attendre que ça? » Sa voix blanche accentuait son hébétement. À cet instant, elle ne cherchait même plus à fuir, mais à comprendre. « Non... non, j'allais juste... » Voilà qu'elle commençait de se justifier, comme une gamine aurait pu le faire. « Tu ne peux pas dire des choses pareilles. Tu... » Et plus rien. Parce qu'elle ne savait pas quoi dire, tout simplement.

« Tu dois avoir un pouvoir, alors pourquoi tu ne l’utilises pas ? Tu n'es pas drôle... Vraiment... Tu es ennuyante même. Tu dois ennuyer les morts, les troubler. Tu les emmerdes très chère. » Électrochoc : ses mots l'avaient rapidement ramené à la réalité. La blonde avait agité ses épaules pour se dégager de l'emprise du faucheur, avant de lui lancer un regard mauvais. Elle n'était pas de ceux qui utiliser leur pouvoir pour faire du mal. Cela ne l'intéresser en rien. « Mon pouvoir est bien trop précieux pour que je t'en fasse profiter, espère de malade. » Son cœur battait encore plus vite. Sous la colère, ses joues s'étaient joliment empourprées et ses mâchoires s'étaient resserrées. « Je me moque de ne pas être drôle ou d'emmerder les morts. C'est toi qui m'emmerde pour le moment. Dégage, lâche-moi. » Elle avait prit soin de détacher chaque mots. Comme s'il était trop attardé pour bien comprendre. Finalement, il avait lâché un soupir, avant de lâcher prise sur sa nuque. « Tu n'en vaux pas la peine. »

De façon peu élégante, Briséïs avait perdu l'équilibre et s'était écrasée dans la terre. Elle se sentait humiliée, mais rassurée. Elle savait qu'au bout de ce long tunnel, la lumière serait plus belle. Elle avait gagné, et elle le savait. Elle s'était même mise à sourire, de façon à rendre fou son ennemi. « Je suis ravie de ne pas avoir de valeur à tes yeux. Ça m'aurait peiné. Tu es un être pitoyable. »