Come freely, go safely.

“They've promised that dreams can come true - but forgot to mention that nightmares are dreams, too.”

Mais, bordel ! C’était quoi ces manières, à la fin ? Personne n’était à l’abri, décidément, et ça n’était pas le fait d’avoir expérimenté ce genre de trucs plusieurs fois qui semblait pouvoir protéger le Nephilim d’un coup pareil. Il marchait tranquillement dans la rue en faisant défiler des photos sur son téléphone pour une de ses affaires, dans un silence reposant, sans personne pour l’emmerder, lui parler, l’accuser de tout et n’importe quoi ou le regarder d’un air malheureux et plein de compassion, bref, il vivait sa version toute personnelle du bonheur, quand il s’était passé ce truc, cette sensation désagréable, cette perte de repères pendant une fraction de seconde, et tout d’un coup, il n’était plus dans une rue de San Diego. Non seulement c’était déjà arrivé peu de temps avant en pleine guerre anti-Néant, mais il avait connu une expérience similaire encore avant ça, qu’il pouvait raccrocher plus facilement à ce qu’il vivait en cette seconde. Parce que clairement, ce n’était pas qu’il n’était plus à San Diego, il n’était même plus au vingt et unième siècle, et la dernière fois qu’il s’était retrouvé dans le passé, il avait été coincé avec Elayne, Démone, folle et impératrice des garces, et pendant quelques secondes angoissantes, il se demanda si ça recommençait, si elle avait trouvé un nouveau moyen de faire de sa vie un enfer. Parce qu’il était en enfer, aucun doute. Et Minka aurait pu dire ce qu’elle voulait, Emrys ne pouvait pas imaginer pire que ça.

Des gens partout qui hurlaient, s’agitaient, couraient dans tous les sens, des tribunes branlantes en bois, une piste de joute, un château fort au loin, une odeur générale absolument dégueue, mélange de purin et de sueur et un langage fleuri et imagé. Aucun doute, Emrys avait déjà vécu une époque de ce genre, et encore, on en sortait, même si dans sa cambrousse irlandaise, ils avaient pris de retard. En gros, il avait traversé une rue à un feu piéton pour se retrouver au Moyen âge. Il avait déjà détesté ça la première fois, il n’y avait aucune raison pour que ça ne soit pas la même chose aujourd’hui. Bordel, tout ce temps aux hommes pour se civiliser un minimum et apprendre les bonnes manières, et voilà qu’il se retrouvait de nouveau à Pécoreland, là où les gens ne savaient pas lire, ni écrire, encore moins compter, et ne pensait qu’au temps qu’il fera le lendemain pour ramasser les patates. Pour un peu, il en aurait hurlé d’angoisse. Il tira sur les pans de sa veste en cuir de marque comme pour se rassurer, se raccrocher à un truc tangible, même si du coup, c’était ce décor, ces gens qui paraissaient réels, et lui qui semblait hors du temps, ce qui en fait était le cas. Mais c’était compliqué de raccrocher au train de la réalité. Et bien évidemment, il n’avait aucune idée de comment repartir chez lui.

Du coin de l’œil, il vit un type s’approcher, en tirant un cheval par la bride, et portant une lance sur son épaule. Emrys le regarda approcher d’un regard noir, mais à sa décharge, le type le regardait lui aussi d’un air indéfinissable, ses yeux allant et venant sur sa tenue, son maintien et probablement son air de type qui n’avait rien à foutre là. Enfin, pas tant que ça vu qu’il lui fourra la bride du cheval dans la main, la lance dans l’autre, et lui indiqua fermement que maintenant, ça suffisait les conneries, il fallait y aller et faire le spectacle pour le duc Machin, parce que si le duc Machin n’était pas satisfait, c’était cachot pour tout le monde. Il le poussa jusqu’à un bout de la piste, et Emrys finit par jeter la lance par terre, lâcher la lanière de cuir, comme un enfant qui boude.

« Je vais pas monter sur ce bourrin et aller faire le clown pour les beaux yeux de ton patron, nom de Dieu ! »

Et évidemment que non, il n’avait aucun souci à jurer en utilisant le nom de Dieu. Mais le type lui répondit par des paroles que le Nephilim ne comprit même pas à cause de son accent et probablement de toutes ses dents manquantes, et lui remit la lance dans les mains. Sans même savoir comment, Emrys se retrouva perché sur le cheval, la lance à la main, et au passage, sans armure ni rien du tout, hein, parce que voilà, apparemment le duc aimait quand c’était sanglant. En redressant la tête, et alors que le public s’enflammait, il constata qu’à l’autre bout de la piste, un pauvre bougre subissait le même sort que lui. Bon, eh bien pas pour longtemps. S’il devait faire ça, Emrys comptait bien gagner vite fait bien fait pour pouvoir se tirer d’ici, et entier s’il vous plaît, et tant pis si en face, il devait y avoir du dégât. Même si, à y regarder de plus près, il ne lui semblait pas distinguer une aura reconnaissable.